SONIC JUICE

FINGERS CROSSED

2011-08-08T18:04:00.000-07:00

Juntémonos en el lugar más escoria de Liniers, así nuestra separación tiene al menos un sentido estético. Veámonos en la víspera de San Cayetano, en alguna de las cuadras que rodean a la iglesia. Comámonos un chori, recemos. Tirate a las vías del tren después de romper conmigo, así te empiezo a extrañar como sólo se extraña a los muertos.

Olvidate de mí, de mi barrio. Prometémelo con los dedos cruzados. No tengas más en cuenta que tu tren corre paralelo a Rivadavia, que haciendo fuerza se ve mi cuadra, el supermercado donde compro lo que como. Olvidate de mi nombre, de mi segundo nombre. Cada borracho boliviano que llora me hace acordar a mí.

niki naka

2011-05-29T23:47:00.001-07:00

Me mudé. Tengo una planta nueva, se llama Fitonia y es un arbustito tropical. Absorbe la humedad del ambiente y como todavía falta para que seamos Brasil necesita ser pulverizada dos veces por semana (ambos lados de las hojas, gorditas blancas y verdes) y regada, una. No me acuerdo de hacer las dos cosas en una misma semana, entonces Fitonia está al borde de la muerte generalmente. Coseché mi primer ciboulette!!! Si no vuelve a crecer en estos días, significa que lo maté. La menta está naciendo para todos los costados después de unos días en terapia intensiva, con riegos moderados y cambio de maceta incluidos. ¡Pero me quedé sin ron! El orégano fue y el cedrón está ahí, en una macetita aparte, apoyado en otro banquito, listo para ser trasplantado.

Es muy difícil tener hijos, plantas y mascotas. Tener ahijados, compromisos, ser freelance.

Mi libido está puesta casi al 100% en esta casa. Recorro mi vecindario, establezco el mínimo contacto con el fauno de PB (me cruzo de vereda, hago como que hablo por celular cuando lo veo) y con el resto de los inquilinos también. Es que son todos de Vélez.

Adoro a la verdulera y a todo Liniers, menos los hinchas de Vélez. A los muchachos de la Esso y a la hija de la china que está todo el día con las manos pegajosas. A la otra china que trapea en tacos de charol y uñas postizas. Al chino limpio de Cossio (Javi).

Desayuno en la cocina, preparo guisos y sopas. Hay mucho olor a curry. Uso ollas familiares, le charlo a mi tío muerto, acumulo ropa sucia que nunca lavo a mano.

Cuando estoy al pedo en mi casa me baño dos veces por día. Pego fotos, flyers y carteles, releo cartas viejísimas, escribo un poco, mando mails.

Pienso mucho.

Escucho música & radio.

Tiro cosas contra la pared cuando me caliento.

Paso la aspiradora por toooooooooooooodos lados y prendo unos cuantos super hit por semana. Rastreo por los bazares o las ferias americanas todo tipo de adornos, telas, frasquitos chiquitos chiquitos.

Como dicen que el fauno de PB mira a las chicas desde la terraza con unos binoculares, trato de andar en bolas lo menos posible. No puse cortinas todavía. Afirman que es lo primero que hay que ponerle a una casa.

¿quieren que me suicide?

2010-09-15T22:27:00.000-07:00

Hola. Intento # 1.
Abulia.
Afasia.
Procrastinación.
Y euforia.
Disxelia.

Intentemos con formato diario íntimo, a ver:
Pablo está en Haedo. Hoy es una de las pocas noches que duermo sola. Por eso es que son casi las tres de la mañana y todavía estoy despierta pensando, releyendo Aiwa. También veo facebooks de gente que no es mi amiga. Veo fotos, no hago comentarios y saco conjeturas. Veo el facebook de mi mamá, de mi hermano, de mis tíos. Las fotos compartidas de mi abuelo muerto me hacen llorar mucho, un ojo se me hincha -el derecho- y me sueno la nariz. Se me pasa rápido cuando pienso en cuestiones de linaje y orgullo fraternal, descendencia dura.

Me salió un granito.

¿revive sonic juice si posteo un sueño viejo? no.

2010-07-25T19:42:00.001-07:00

wladimirovich dice:
anoche tuve una pesadilla horrible
me desperté llorando y MUY nerviosa
ginger ale dice:
na
en serio?
wladimirovich dice:
sí
ginger ale dice:
pero te la acordas?
wladimirovich dice:
sí, con muchos detalles
iba a una pileta con poli y mora, la metíamos a mora en el agua
vino un gordo a bardearnos por no sé qué
yo lo escupo, nos corre
la meto a poli en un taxi y yo me voy a un edificio a ver departamentos con una chica
judía, rubia, de 16 años
ginger ale dice:
se
wladimirovich dice:
el departamento era horrible, yo fingía que lo quería alquilar a medias con ella
cuando trato de irme, me dice "por qué no seguimos viendo casas juntas, me caés bien"
"pero hay un problemita -me comenta- cuando me pongo nerviosa y algo me cae mal, me transformo y lastimo a la gente hasta matarla"
"ok"
le digo algo que no le gustó y se transformó en un caballo muy feo
y después viene poli a ayudarme
sola, sin mora
la chabona ahora era un mono con rabia o algo así
como el de epidemia
y la mordió a pol en el cuello
y nos seguía y yo le arranqué un brazo pero no se moría ni ahí
resumiendo nos corría nos corría
y cuando me estaba por matar me desperté
toda sacada.

reno dakota

2010-05-21T20:01:00.000-07:00

Para el mejor fanzine jamás editado por problemas de constancia y compromiso mundial.

Hay en Buenos Aires ciertos lugares en los que un determinado número de hombres se reúne una vez por semana para ver un partido de fútbol de la insignificante Copa de Verano. Con la justa y medida interacción al gritar un gol o levantar las manos llenas de dedos grasientos para acusar un foul, esos sujetos están ahí empujados quién sabe por qué fuerza gravitacional: una casa sin cable, una casa sin televisión, una no-casa, dos o tres hijos molestos o, en el caso particular de Emiliano Guevara, una novia que finge, casi, breves iluminaciones literarias que no pueden ser pospuestas ni interrumpidas. Entonces, luego de que él amenace con levantarse una turista sueca en Carlos Calvo y Defensa si su amor infinito y bienintencionado no es correspondido de una buena vez, su novia se propone plasmar en la pantalla de la computadora -bautizada Magdalena Seeber en honor a su dueña, recientemente abducida por un ovni mientras se bañaba en vino tinto en la casa de Ludovica Squirrel, en la Isla de Pascua- todas sus escuetas observaciones sobre las ciudades.

1. Cómo engullir gente

De repente, un patrullero se detiene frente a la fastuosa entrada de un banco del microcentro; allí donde se conforma la patria libre de los oficinistas y sus prototipos, individuos malvestidos si los hay. El oficial desciende de su autito y camina o salta unos pocos pasos hasta donde yace un flaquito todo roto. El muchacho entorna los ojos para poder ver mejor y deforma lentamente la cara hasta dar con la mueca exacta del qué pasa, vieja. Anticipándose del primer balbuceo, El Gordo –es decir, el policía, el gordo que chorrea muzzarella de Güerrín- saca un pepperspray del bolsillo y se lo vacía en ojos nariz y boca a El Flaquito, que abre la boca y ruge o aúlla unos pocos gritos secos de dolor; da patadas en el aire, mientras su cuerpo todo se contorsiona en el piso lustrado. El Gordo, tan el estereotipo de un policía corrupto que bien podría formar parte del elenco de alguna telenovela de Pablo Echarri con fuerte impacto en la sociosensibilidad argentina, se retira por donde vino, visiblemente excitado. Parece una hiena gordita, un tiburoncito desdentado.

El Flaco, medio Juanito Laguna de crack, se levanta puteando con los ojos pegados, tira un par de piñas al estómago de un contrincante claramente invisible, y se va, también. En la vereda de enfrente, tres rubios rosaditos, definitivamente todos ellos primos directos de Benny Hill, se codean y narran, a los gritos, con la impunidad del turista, el episodio a un cuarto, recién salido de un kiosco. Le cobraron 4,90 una coca de 600. Farfulla unas palabras de sorpresusto y, juntos, se conmueven durante tres minutos hasta que uno señala un gran edificio de oficinas. ¡Wow! ¡Es tan Piet Mondrian, esta ciudad sí que es muy europea!

2. Morirás soltera

Extrañé cada uno de mis departamentos anteriores en el instante mismo en que me hallaba en el hall de entrada, con todo lo que vendría a ser mi patrimonio apilado, pronto para ser acarreado, manoseado, azotado por alguien más.

Preparada espiritualmente para otra mudanza, contemplaba como una imbécil -casi con la boca abierta chorreando baba- mis mueblecitos, ahí, apelmasados en un camión desvencijado, rogándome por favor que les volviera a dar funcionalidad, que los intercomunicara otra vez; ellos, que tan bien se supieron llevar.

Nunca me mudé porque quise. Siempre fue lo contractualmente correcto. Aborrecí a todos mis vecinos y tengo una punzante sensación en el pecho de que esta ciudad es un asco.

3. La negación de la poesía I

Con mucho gusto estoy en la cama.

Ni purgando mi alma ni consultando a la almohada.

Estoy acostada –a veces, sentada.

Hoy no trabajo, mañana tampoco.

No pienso sacar un pie

fuera de esta cama.

4. Reina de la exageración

No hables mal de los tacheros porque su papá es tachero, me dijeron y lo primero que hice fue hacer un semichiste acerca del radio de influencia de Macri (”¡pensá en los colores de los taxis, pensalo!”), de la cocaína, las frenadas de película, los travestis. Al fin y al cabo casi todas cosas que no soy o reniego o no tengo. Luego hice una pseudocrítica sociocultural sobre los hombres adultos de entre 26 y 55 años que aún se comen los mocos, enterándome más luego que su papá además de tachero tenía también este problemita que por supuesto no consideraba tal teniendo en cuenta que se comió un moco en mis propias narices, valga la redundancia de lugar en la cara.

Errante y consecuente, volví a casa en colectivo. Todo lo había dicho sin querer, acordándome tarde de las advertencias y creyéndome tanto más campeona que el fascista comemocos, fan de Ari Paluch y de su gasolina espirituosa, que mi abuelo que la copia de la copia. La única pasajera en el 152 y no podía disimular mi vergüenza: le había hecho un fuck you con las dos manos porque pensé que no iba a parar. Qué rutinario eso de agarrarme un pedazo de carne –pero de adentro más adentro tanto que ni es carne ya es espíritu- y retorcerlo, el pellizco al ego hecho por mí misma cuatro o cinco veces al día, qué agotador.

Tres cuadras en subida. En la última pasa un taxi y el conductor con voz seca por haber estado metido en una cripta hasta hace un mismísimo instante habla por un costado de la boca, en un circulito de labios. “Mmnh qué vestido lobita”, otro fuck you de dos manos para después largar mi carcajada casi muda y nerviosa que por favor nunca la escuche ninguno porque la van a confundir con la aceptación y me van a recontra violar. Todo mal. Soy yo la que confunde una bolsa con un gato, una china con Emiliano Guevara.

Abro la puerta, guardo las llaves porque me olvido que después hay otras puertas y camino; qué bien se siente caminar por este pasillo pareciera que las casas se me vienen encima con sus bordes redondeados sus paredes amarillas su encanto de peste bubónica. Al pasar por la puerta apenas cerrada con un candado enorme me acuerdo de Hugo el hermano de Bart , pienso en algo parecido pero con formas más reales, es decir, no un dibujito animado, Cuasimodo, por ejemplo y me muero del miedo. Apuro el paso no miro para atrás abro la puerta la dejo abierta hasta que encuentro la luz. Cierro la puerta y subo. Me desvisto y me visto hasta llegar a un pijama suave como toda mi ropa bien confeccionada y que me encanta. Pero estoy gorda. La película no funciona no entiendo esta computadorita. Entonces agarro y escribo este cosito porque hoy de repente en un momento de una charla que estaba manteniendo conmigo misma me acordé que en realidad a veces estoy muy en contra de las cosas hechas por pura afición a la ingeniería lingüística, flaca de sentimientos, por momentos un pan duro vomitado y después vuelto a tragar, leído por doquier, en un montón de libros, por lo general caros. Y me sale esto que lo que menos es es un manifiesto acerca de algo, como mucho, de mi ombliguismo –pues me causa más rechazo repetir todas las palabras o no usar comas y jugar a ser Jack Kerouac exceptuando que sólo soy una muchacha un poco resentida y que no vivo con mi madre a los cincuenta años- pero cuando venía caminando, antes de confundir a la china con Emiliano y empezar a derrapar, me acordé que una vez alguien me dijo sobre alguien más no hables mal de los tacheros porque su papá es tachero oh y todo el resto es un invento salvo más de la mitad.

lean a levrero

2010-05-09T19:36:00.000-07:00

Cómo me cuesta enfrentarme con la hoja en blanco.

Teléfono en modo silencio. ¡No quiero atender a nadie! Pero cada tanto me sumerjo en la cama rastreando las lucecitas que puedan llegar a indicar que me está llamando Pablo, o mi tía. De Pablo necesito unos cuantos halagos que, de manera ascendente, nos lleven a terminar cogiendo, separando la cama unos cincuenta centímetros de la pared. De mi tía, plata. No me hace bien verla cuando me siento una infeliz.

Igual -y no sé por qué, pues recién estamos a fin de mes- es Fabio Álvarez Esturao, el dueño cada vez menos presente, cada vez más enfermo. Hace un rato, mientras dormía la siesta, hasta soñé con él. Que venía a casa y rompía una pared para colocar no sé qué artefacto electrónico, rompía una puerta con un hachita y juntos tomábamos whisky. También estaba Speroni, en mi sueño. Speroni es el dueño anterior a Fabio. Un dueño, un ex dueño, yo, plata, artefactos electrónicos caros: mi sueño liberal del día. Los demás –los de la noche, los de la mañana- son más bien sueños de videojuego anarquista.

Es Fabio Álvarez Esturao y sólo Fabio Álvarez Esturao quien me llama.

ME SIENTO MAL. No puedo dejar de pensar en mí y en lo mal que me hace a la cabeza andar tanto tiempo en la calle, con este frío y de noche, pensando cosas tan perversas como robarles las cámaras fotográficas a los turistas. Me siento mal porque estoy pensando todo el tiempo, especialmente en mí. Se está poniendo negro el asunto de mi ombliguismo. Si realmente quiero ser una escritora, no puedo empezar lo que en un futuro será manual de estilo para nuevos escritores -tan egocéntricos com yo, claro- de este modo: Me siento mal. Pero, ¿qué tan grave es? Digo, justo por estos días estoy leyendo La novela luminosa, de Mario Levrero, que hasta ahora es un hermoso diario íntimo de un señor uruguayo con serios problemas de misantropía y soriasis, enamorado de alguien más joven y becado por la fundación Guggenheim. ¡Como yo! Salvo por la beca de miles de dólares. Y lo de la soriasis.

Pero ¿qué se puede esperar de una mujer de cincuenta años madre de mellizas mogólicas, torturada y cogida por los milicos? Nada hago, más que tomar cocaína mientras mis hijas duermen en lo de mi mamá o miran dibujitos en el living roñoso, con el piso lleno de botellas, cigarrillos mojados y los amantes de turno, más drogados y borrachos que yo. Nada hago más que dejarme coger en la primera cita y llorar mientras me cogen.

Mentira. Soy Fabiola Elisa Feyt y uso ejemplos de mal gusto. Lo siento, era una pruebita para ver si puedo escribir en tercera persona algún asunto ficticio. Imposible, esto lo dejo en manos de Baby Etchecopar. O Quique Fogwill. Tengo veinticuatro años y estoy entrando en la etapa de pánico total por dejar de ser chica. Ya no me puedo amparar en la adolescencia, pese a lo que digan estudios recientes que unen crisis económicas con existenciales.

Hay un parámetro: un reloj. Un reloj caro. Hace algunos años mi tía Carola me lo regaló. Lo usé una semana y se le rompió algo, como una pequeña manivelita que tenía adentro. No tengo idea cómo. Mi tía lo escondió, prometiéndome que cuando me conviertiera en adulta, cuando dejase de ser una gusana irresponsable me lo devolvería. Han muerto dos plantas en este intento, una se llamaba Pabla y con Pablo decíamos que simbolizaba el futuro de nuestra relación. Touché, Pabla. Mañana te tiramos al terreno de al lado.

pantalón pijama

2010-05-07T00:12:00.000-07:00

Mañana vuelvo.

trabilés

2009-04-14T10:08:00.000-07:00

Maravilloso moverse en moto las primeras noches de frío en Lanús. Pasar por el kiosco y comprar casi veinte pesos en chocolates y jugar al scrabble, tema palabras inventadas sólo en castellano. Sí maravilloso tener a la estufa humana quemándome la espalda y sacarla a las patadas con los ojos cerrados a eso de las cuatro. Pero lo más oh maravilloso es pasar por la casa de Hache, a quien no vemos hace exactamente dos meses, y saber qué cosas le están ocurriendo, como por ejemplo, que se le pinchó la rueda trasera izquierda del auto o que se olvidó de apagar las luces de afuera, que llega a las ocho de la noche y que a las nueve de la mañana ya no está.

cinco minutos con Roberta

2009-02-09T13:33:00.001-08:00

- ¡Contame un cuentito, Fabiola!
- No. Bueno, está bien. Había una vez una nenita que se llamaba Roberta y que tenía tres primas: Camila, Fabiola y Sarita. Un día fueron todas juntas a pasear a la montaña y se les cayeron muchas piedras en la cabeza y se murieron. Cuando sus papás se enteraron, lloraron diez meses seguidos.
- ...¡Qué lindo cuentito!
- A ver, ahora contame uno vos.
- Bueno. Había un caballito que ya se estaba haciendo grande y cuando iba al baño llamaba a la mamá para que le limpiara el culo. "¡Mamá, mamá, limpiame el culo!". Y la mamá le decía: "No, te lo tenés que limpiar solito". "¡Pero no mamá no puedo solito, cortame el papel!"
- ¿Cómo se llamaba el caballito?
- Roberta.

domingo en jueves

2009-01-01T11:56:00.000-08:00

A ver. Ayer fue 31 de diciembre y, como desde hace tres años, nos encontramos con Nahuel y Poli que ahora son papás y entonces también estaba Mora, que tiene nueve días y hace muecas cuando duerme. Es linda y me encanta. La gata no cuenta, ni la vi.
Comimos una picada escueta y luego unos arrollados de atún que, de haber sabido que se tratarían del plato principal de la víspera de año nuevo, no los hubiera preparado con productos de tercera marca. Entonces celebramos. No vimos los fuegos artificiales de Lugano I y II. No me importó no estar completamente del culo. Hacía frío, no tiramos bombuchas y la bebé estaba vestida con el enterito blanco de plumetí que le regalé. Adoro a Nahuel y Poli y Mora. Adoro a Emiliano.
Luego de evadir unos ladrones, me encontré con Magdalena y juntas, con Lautaro y su mejor amigo. Fuimos a una fiesta en una casa de dos terrazas llena de rugbiers y también chicos flacos borrachos de Belgrano. Llegamos hasta la puerta, criticamos y nos fuimos.
Cuando me acosté era de día. Habíamos conversado de casos de epilepsia, cicatrices, de Mc Donald's.
Hoy no llueve pero está nublado. Cuando siento el goteo de la lluvia miro hacia afuera pero lo único que cae es un turista tras otro y la chica que atiende no habla inglés pero cree que gritando lentamente las palabras en castellano le van a entender. Funciona.
Emiliano no me llama, debe estar muerto o enfermo todavía. Estoy sola y contenta. Gracia divina, me llamó, sigue enfermo, me voy a Lanús. Miren, estoy escribiendo aunque me salga mal. gñhllklgop.

insoportable

2009-01-01T11:42:00.000-08:00

No puedo pensar en otra cosa más que en su cuerpo pudriéndose a dos metros bajo tierra. En el ruido de los cascotes cayendo sobre la tapa de su hermoso ataúd negro. En ella, que ya no era más ella, no escuchando ese estruendo. En el sol insoportable que me puso rojos los hombros en cinco minutos. En el calor insoportable y en cómo eso acelera todo, nuestra partida gacha, por ejemplo, el llanto de otras viejas.
"Lo siento mucho". Yo también.
También pienso en cosas menos horribles pero que igual son tristes.

Me dan ganas de que se mueran todos cuando se ponen contentos por algo.

Por estas cosas la gente puede llegar a dejar de interactuar y se vuelve loca y se muere sola.

Ok y entonces pienso en cosas lindas, en la eternidad de las almas buenas y en mi abuela viéndome desde una nubecita tocando la guitarra y andando en rollers.

de por qué mi tía está loca I

2008-11-27T18:29:00.000-08:00

Porque me pidió que le entierre una aguja en el brazo para desentrañar el aguijón de un bicho -"como un honguito rosa que me picó recién"- mientras ella se apretaba y la sangre le salía a chorro, el estigma de una perforación anterior a mi llegada. Ante la negativa, se abrió con la navaja que usa diariamente para prevenir posibles asaltos o violaciones.

en periodismo, la adjetivación es un pecado mortal fatal mortal

2008-11-08T15:04:00.000-08:00

Empujada por mis propias culpas, aparecí acá, rodeada de chicas millonarias recién rateadas de sus colegios también millonarios de monjas austeramente millonarias.
(Hay diez personas en la única plaza en que podría morirme sin sentirme asfixiada antes.)
Uno hace malabares no figurativos. Tres toman sol en malla, hay dos caños rotos y cuatro perros, uno empapado.
La reina de la plaza es una niñita que tiene puesta la remera negra de su papá. Ella tiene rulos colorados, la remera es enorme -le llega al piso y le tapa las manos- y el papá está bueno. Si destrabo las piernas me caigo sobre él.
Más allá, otro caño reventado, un jipi vende collares y el perro mojado muerde a su dueño.

data dura II

2008-11-06T14:10:00.000-08:00

Estoy acá, una más entre las putas dominicanas. Podría pasarme la vida entera idealizando hombres y enaltecerlos hasta hacerlos explotar. Conquistarlos, besarlos como a ellos les gusta, morderlos etcétera al estilo de su protomujer. Podría pasarme la vida entera tratando de levantarme imbéciles.

dijo cocteau

2008-11-06T14:09:00.000-08:00

Por desgracia, Clémence, la vidente ciega, no veía que, como en un lied de Heinrich Heine, su hija estaba enamorada de un fantasma.

y también algo así

2008-11-06T14:08:00.000-08:00

Sin saber nadar ni patinar,

podía decir: patino y nado.

data dura I

2008-11-06T08:53:00.000-08:00

El ministro de Defensa de Italia reconoció que un avión de Alitalia fue perseguido por un ovni.

como el chino de floresta

2008-09-23T17:43:00.000-07:00

Otra vez me mudo a una casa que no es mía.
Cargo cosas y acumulo lo que vendría a ser la mitad de mi patrimonio en un pasillo, en el descanso de una escalera, en la camioneta de un viejo rengo.
Adiós amigos.
Adiós gata desagradecida.
Cuando voy en colectivo, y especialmente de noche -cuando más se notan las luces, las teles y la gente cenando- miro como todos viven felices en sus casas, en sus viejos edificios reciclados y los quiero prender fuego.
Prendería fuego todas las bellas casitas que no son mías.
Y a los hermosos edificios ocupados por asociaciones de jugadores de ajedrez o de criadores de caballos de carrera también los prendería fuego.

el panc

2008-04-11T12:52:00.000-07:00

Azúcar es el único punk de Maciá. Caminaba en las siestas de invierno, con viento y entre el barro, un frío de perros. La única persona afuera de su casa tenía las crenchas hasta la cintura (a todo esto tiene rulos, rulazos larguísimos), la ropa rajada, los borcegos rajados, los guantes de cuero y sin dedos (los guantes).

Comenzamos a ser amigos porque yo iba al colegio con su hermano, Emanuel. Emanuel es muy bueno, yo no lo conocía mucho pero lo admiraba. Emanuel dijo: si me va mal en la prueba de Historia, me paso a la Agrotécnica. Le fue mal y dejó a sus amigos, a los protomillonarios pueblerinos que lo hostigaban por ser pobre y se fue a la agro, a ser libre como una liebre. Juntos, tienen otro hermano que se llama Pájaro que un día llevó a un guiso (en verano, asados/en invierno, guisos) una carne de procedencia dudosa que nadie comió por miedo a que fuera de gato.

Azúcar tenía una banda de covers con el Colo Leiva, EL metalero, fanático de los libros de Lovecraft; Fausto Brown, uno de mis maciaenses favoritos, émulo de Kurt y también con Lucas Orsini, que era más bien un Gustavo Cerati más sensible. Áspero, el rock de Maciá.
Se juntaban a tocar en los Maciá Rock, unos eventos a los que nadie, salvo los seguidores de Híbridos, la banda del Noly Perlo (o el Lito Nebbia del Litoral) y la Colo Paccor, heredera de una gran tienda de electrodomésticos. Híbridos es una banda de mierda.
Lo bueno de la de Azúcar, que no me acuerdo cómo se llamaba, era la parte en la que él cantaba. Rodeado de los que se creían rockeros en el pueblo, la élite que tenía acceso a discos de Fito Páez y Memphis la Blusera, agarraba su guitarra, la tocaba para el orto y los puteaba, uno por uno, una lista de los campesinos soberbios, tratando de rimar sus nombres.
El otro día iba en el 86 para La Boca y lo veo en bicicleta. Se había cortado el pelo y tenía una remera del Principito. Lo saludé tanto con la mano que me tendría que haber bajado y llegar tarde a no sé qué.

un chancho

2008-02-03T10:33:00.000-08:00

Voy a proceder de la siguiente manera: voy a dejar de comer para siempre.
Ni influenciada por las bulímicas sicóticas de mi trabajo y mucho menos por mi abuela.
Es que estoy gorda. Gorda y bronceada.

bueno mi tía se mudó del todo

2007-11-13T14:18:00.000-08:00

El martes pasado trajo el grueso de sus cosas con un flete: máquinas para hacer ejercicios y cajas con cositos variados como ropa, el costurero gigante ese que tiene (le gusta mucho coser) y muchas otras porquerías muy secretamente embaladas y rotuladas con "1", "2", "3" y así.
El fin de semana llamó a una chica para que vaya a limpiar bien a fondo mi casa, que si bien no es un ASCO generalmente, no tiene los azulejos lustrados una vez por semana ni tampoco sé lo que hay abajo de la mesada de la cocina y en ciertos compartimientos de la heladera, hace como un año. Bueno y Alba limpió el sábado y también el lunes, porque le habían quedado cosas sin hacer.
Yo llegué a mi casa recién hoy, que es martes, y estaba todo dado vuelta: mi muñeco de Dragon Ball que va en la pileta del baño estaba escondido en la mesa de luz, los platos estaban en una alacena inalcanzable para mí que soy más bien baja, el sillón ya no era esa pelota apelmasada y deforme de relleno de almohadones, la heladera estaba al palo de comida, hay fotos de mi familia por todos lados...y pusieron cortinas!

que se pongan un cascabel

2007-10-30T04:38:00.000-07:00

Eh, ahora que no hay tantas remeras con inscripciones en italiano (como "Capo Cannonieri") es mucho más difícil reconocer a los bananas!

todas las cosas intrascendentales que hice en Maciá el fin de semana del día de la madre

2007-10-26T18:58:00.000-07:00

Llegué el sábado, después de un viaje con sol y calor y bichos estrolados contra el parabrisas y mi tía que iba muy rápido. Mi abuela había hecho empanadas caseras. Estábamos casi todos: la tía Moni con su hija punk con extensiones (Sarita), el tío Negro con Enrique y Roberta (mis primos más chiquitos), mamá con Camila y el papi y la mami (aka mis abuelos). Ah también estaba Pelito, el hijo menor de mi tío Nando. Entonces comimos como enfermos, mostré los aparatos a tooooooodos, contamos cuentos de terror y les confesé que en mi cuarto, unos años antes, había jugado al juego de la copa y que se me había aparecido el espíritu de un nene de tres años asesinado por su mamá.
Mi tía Carola, que suele ver fantasmas y enanitos que en realidad no están (o duendes), me juró que ese nenito algunas noches la llama o le tira de los pies.

Y después me fui a lo de Magalí, que es mi mejor amiga maciana, a tomar unos aperitivos. Más tarde caminamos hasta el club Atlético (punto de partida obligado en la noche del pueblo) donde me encontré con mi hermano que está muy muy alto. Le compré una coca y quedamos en encontrarnos en Golden Disco, que es el único boliche del pueblo, comandado por las dos tortas del pueblo (Colo Paccor y Walkiria) y su séquito de cachivaches, las hermanas Barboza. Golden es un desastre; la seguidilla de estilos musicales es el siguiente: madonna kylie y derivados+rock nacional (con los fabulosos cadillacs como banda fetiche de absolutamente todo el pueblo)+ electrónica de hace siete años+machito ponce, vilma palma, b52's+reggaeton y cumbia muuucha muuucha cumbia hasta el final de los días de los maciaenses.

(Cuando todavía vivía allá, querer salir era muy tortuoso. Pero ahora me la banco porque es el único lugar en el que puedo encontrar a todas las personas que conozco todas juntas)

Entonces a eso de las cinco volví a mi casa, pateando cuatro cuadras, pero de las largas con descampados tétricos.

El domingo hice un esfuerzo y me levanté temprano, a eso de las once. Saludé a mamá, a tías y abuela y me fui a hacer los mandados a lo de la Juanita, que es la almacenera del barrio. Estuve en su casa mucho tiempo charlando. Me levanta el ánimo porque siempre me dice que estoy flaca y linda y buena. Mi abuela, sin embargo, ante todo me dice que estoy gorda. Pero cuando me voy me elogia el pelo y el cutis.

El tío Negro estaba preparando el asado, mi abuelo leyendo el diario y mis primos viendo una película de Nicholas Cage. Ya estaban todos en casa y es antes de comer cuando me inflo de bienestar y tranquilidad y estoy feliz feliz.

Comimos, entonces, el asado con las ensaladas características que acompañan el asado pero no sólo eso: para después del asadito mi abuela había hecho ravioles! Comí un plato de cada. Delicioso. En la mesa hubo debates legendarios en los que, por suerte, fui muy pocas veces mencionada. Porque al ser la mayor de las nietas y de todo, soy el foco de los consejos y las recomendaciones y las críticas constructivas.

Y de postre: budín de pan con manzana y banana, más heladoooooooo! Fui muy dichosa en el almuerzo.

A la siesta no suelo interactuar demasiado cuando las mujeres se reúnen abajo de los pinos a hablar de un montón de cosas, también huyo del malón de niños que pulula en todos lados. Generalmente me siento con mi abuelo en el jardín de adelante y no hablamos mucho("el estudio?" "y la verdad que bien", "el trabajo?" "como siempre" "mmm" "mmmm") y listo, el resto es telepatía científicamente comprobada.

Dormí un ratito la siesta en el sillón del living y llamé a Maga para que merendemos. Fui a la casa y me comentó de una muestra de cuadros de arrrrtistas locales. Entonces fuimos y me encontré con los literatos maciaenses, como Griselda Asmus (mi profesora de literatura) y charlamos largo rato hasta que empezó algo que Magalí no me había mencionado: ¡el coro local interpretando canciones de Los Plateros! Fue "oooonly yooouuuu (only youu only youu)" y también su versión en castellano y otros clásicos. Imperdible! La voz de la mamá del Caco Bictori: la mejor.

Y no sólo eso! A la noche se inauguraba el Monumento a la Madre (que ya existía pero estaba puesto en un lugar que siempre lo chocaban con los autos o camiones), con su respectiva fuente de aguas casi danzantes!!! Claro que fui, todo el pueblo tenía que ir. Hubo un desfile que representaba las madres célebres maciaenses (las descendientes de alemanes, las madres de combatientes en malvinas, madres de profesionales...) y luego una señora leyó una poesía sobre las mamás y se largó a llorar. Todos estábamos emocionados, de verdad lo digo. Y despuéssssssssssss, activaron la fuente (que según me contó Magalí, costó mucha plata) y tiraron fuegos artificiales, donados por no sé quién. Ahhh fue espléndido, todo el pueblo junto celebrando cositas, todos contentos y limándola.

Luego del idilio maternal, nos fuimos al club a comer una pizza con sprite y limón. Hasta que nos dio frío y cada una se fue para su casa, muy muy felices de habernos visto.

Llegué a casa, charlé con mi abuela que es una masa y me acosté a dormir.

Al otro día me volví a Buenos Aires y fue terrible.

novedoso

2007-10-20T04:55:00.000-07:00

ñ) Hoy me voy a Maciá, estoy muy contenta. Quiero comer sin parar todo el tiempo y estar tirada sin hacer absolutamente nada. Y que me atiendan y malcríen. Que me traigan la comida al sillón y que se la pasen diciéndome Fabiolita.

ññ) Al final todavía no fui a anotarme a natación porque no tuve tiempo. Pero me corté el pelo. Muuuuuy corto. No me acuerdo de haberlo tenido tan corto, pero como mi pelo crece indiscriminadamente rápido, como si en vez de shampú usara bosta de caballo, dentro de poco lo tendré largo otra vez. Y así sucesivamente hasta el infinito porque así es el pelo.

ñññ) No tengo nada más para contar. Estuve trabajando un montón. Estoy muy cansada pero no refunfuñona porque hoy me voy a Maciáaaaaaaasdlkgjfldñgfphoiyykljñh´jpìyujklñh´j

ho-ho

2007-10-16T19:09:00.000-07:00

Hay algunas cosas, como ciertas bandas o Jack Kerouac, que me amargan tan bien, desde la identificación (o no) y me hacen tanto ruido que los tengo que ir a ver otra vez o releerlo.
Desde que me acuerdo que la mayoría de las bandas que me gustaron, lo hicieron desde la identificación. O desde el placer que me da ir a verlos y que me hagan volver pateando a casa comiéndome la cabeza con el peso de alguna existencia (propia o ajena), pensando en las cosas que me perturban y que necesitan explotar para algún lado medio pelo, como esto que estoy escribiendo.
Generalmente lo que más me perturba es el amor o el desamor. El amor es terrible, nunca me cierra del todo. El horror de la incertidumbre aplicada al amor o a la calentura al menos, es lo más tortuoso de la noche.
Entonces algunas bandas lo potencian. Y Jack Kerouac también ahí, ese viejo de mierda con su melancolía rusa del orto.

novedades

2007-10-16T18:24:00.000-07:00

ñ) Mañana me voy a anotar en natación en Ferro. Espero tener una constancia que sepulte bien profundo todos los años de fama de deportista inconstante que pesan sobre mí. Bueno y la malla ya la tengo de otras clases frustradas. Horribles porque me hicieron ir a lo hondo de una y yo a veces me muero de miedo con esas cosas de no hacer pie.
También está en mis planes comprarme un par de rollers que me permitan trasladarme distancias cortas por la ciudad. Si bien me espanta la idea de caerme y pelarme las rodillas o de que me lleven puesta los autos, me tengo fe. Que mi tía Carola, si lee ésto, tenga a bien recordar ese verano en Mar del Plata en que todos los días iba desde La Perla hasta Playa Grande ida y vuelta en patines, bordeando la costa, contemplando el mar y los travestis de Playa Chica. Lo complicado de ese recorrido eran las bajadas y tener que disculparme con las personas de las que me agarraba para no morir estrolada contra algo.

ññ) Mi tía se está mudando a mi casa. De a poco viene trayendo paquetes que parecen cadáveres embolsados. No sé qué tiene ahí adentro. La idea de vivir otra vez con algún familiar me altera un poco los nervios endebles que tengo. Y más con mi tía porque aunque sea la persona que más quiero en el mundo, se me complica la convivencia con ella (tenga a bien recordar nuevamente ese verano en Mar del Plata fatídico y destructor) porque somos muy parecidas en todo, salvo en la concepción de papeles importantes que no hay que tirar a la basura, cositos que pueden servir en algún momento, orden del cajón de los cubiertos, distribución de los alimentos en la heladera, no mezclar café con las cajas de té y demás manías que me avergüenzan pero que tienen que continuar así porque si no mi casa y mi vida se vienen abajo.

ñññ) Todavía no conseguí ningún subsidio. Yo no digo cobrar algo sin hacer nada. Pero que alguien vea que yo puedo hacer algo que nadie más pueda hacer y que se dé cuenta de que el trabajo que tengo me desconcentra y mi mente se dispersa con tantas obligaciones inútiles mal pagas. Y me subsidie!

2007-10-10T17:44:00.000-07:00

Entregaría el trabajo de taller y me tomaría el palo. Me rehúso rotundamente a escribir sobre política.
Tampoco quiero trabajar nunca más. Ser encargada de algo completamente intrascendental es una mierda.
Mi trabajo consiste en atender a caretas que se quieren comprar ropa. Pero no hombres, sólo mujeres caretas. Entonces las atiendo. A veces no se prueban lo que compran, pero en la mayoría de los casos, sí. Generalmente me tocan forras empastadas hasta la cabeza que balbucean. Esas me divierten, porque tengo paciencia. Trato de identificarlas apenas entran al local y voy y las saludo. "Lo que precises, avisame".
Ulanovsky escribió un libro sobre el lenguaje y en una parte menciona el de shopping y es verdad, yo en vez de decir "de nada" digo "por nada" y uso las palabras "precisar", "impecable" y "confección". Hay otras que Ulanovsky no debe conocer: como que "mansa" se refiere a la boluda que se prueba todo pero que claramente tiene decidido no llevar nada, de entrada.
Bueno, entonces con las locas. Una clienta mía, que se llama Stella Maris, siempre que entra al local (tres veces por semana) me habla como si no me conociera, siempre. Me dice "a mí me atiende una chica acá que no me acuerdo cómo se llama" y la atiendo yo, siempre, todas las veces.
Otra se llama Sofía Katz y es sorda y cada tanto dice que está ciega. Es petisa, con cuerpito de criter y el pelo colorado. Siempre va a quejarse porque algo se le destiñó o se le acortó o se le perdió. Y grita, porque a veces es sorda. Igual a mí me quiere bastante, una vez me sacó una foto con el celular porque quería llevársela al peluquero para que le haga ese corte de pelo. Y tiene una hermana gorda que siempre se viste de rosa.
También atiendo a Mariela, que es dueña de un local de ropa en avenida Alvear, y siempre me lo recuerda. Importa los jeans de Victoria Beckham, con strass y costuras doradas. Casi nunca encuentra algo que le guste porque ella es más de usar todo ajustado y escotado y rebalsado. Es muy simpática, me cae bien.
Después atiendo a dos hermanas: Celeste y Florencia, pendejas, de mi edad. Celeste estudia ingeniería y le va para la mierda porque es un descontrol. Son las únicas chicas chicas que atiendo. A las demás no las soporto, tienen un timbre de voz muy de ese barrio, muy de "me rateé del san martín de tours". Tampoco atiendo a las paranoicas que transpiran y a las antipáticas, salvo a esta forra que nunca me reconoce que la odio pero nadie la quiere atender y me la adosan a mí. Y con las que recién tuvieron hijos se me complica, porque están muy acomplejadas.
Bueno básicamente eso, que quiero que me subsidien de por vida por hacer algo.

pollo a la brasa con ensalada de lechuga y remolacha

2007-10-03T12:29:00.000-07:00

ñ) Cualquiera los chaboncitos que se suben a cantar con El mató. Les cortan el mambo. Que se hagan fanáticos de otra banda.
ññ) Los Peyotes son medio pomelos.
ñññ) de Carne no va más a verlos? Otro Pomelo.
ññññ) El 1/4 de pollo a la brasa en "Carlitos"(peruvian de Corrientes y Jean Jaures) es lo más rico que comí en esta semana. Ya encontré otro lugar barato para mi romance idílico.

el terror

2007-10-01T15:39:00.000-07:00

Me baño con la puerta abierta, casi siempre. Básicamente porque el vapor me marea y para poder escuchar la música que viene del comedor. Siempre pongo un disco para escuchar mientras me baño. Cualquiera, menos alguno de Jesus and Mary Chain porque es la música ideal para descuartizar a alguien que se está duchando. Todo el tiempo pienso en que va a venir el dueño del departamento (Oscar: merquero pelado y soriásico) y que va a salir de su escondite (se me ocurre el placard de mi cuarto o atrás de la heladera, en la cocina) para asesinarme por no haber pagado el ABL.
(Ese es el terror que me inculcó mi abuela Amalia, que siempre me hacía revisar abajo de la cama o adentro del placard, por si había alguien en mi cuarto)
Y oh por favor que me maten de alguna otra forma, no quiero que nadie me encuentre desnuda y cortajeada en la bañera.

yo no te idolatro

2007-09-30T17:23:00.000-07:00

Y bueno entonces todos nos dimos cuenta de que, por más olor a croto y borracho depresivo que te hagas, te gusta la más boluda, el prototipo de todas hace dos años.
Y es que es así. Y los que fajan y las chicas que provocan y todos los traumas que te deja esto de pasar la adolescencia con cualquier gila.

25/6/06

2007-09-25T12:13:00.000-07:00

Me mandaron al psicólogo, me mandaron a flauta , a clarinete, a básquet y a teatro. Me mandaron a la mierda muchas veces y me echaron de casa, una. Y me fui pero volví porque la verdad es que yo quiero mucho a mis abuelos y me mandaron a voley. Al colegio fui sola salvo por matemáticas, física, química y todos los profesores nazis y todos sus alumnos nazis.
En todos lados hay muchos fascistas, muchos extremistas, muchos jipis.
Y en mi pueblo hay como quince rockeros, tres muy metaleros. El metal está muy bien visto, aunque no tanto como casarse con un ruso orejudo, deforme y rico.
En mi pueblo se les dice rusos a los alemanes del Volga.

2007-09-25T12:05:00.000-07:00

Iba en el auto, en la parte de atrás. Sola más los olores más los colores, cuatrocientos o quinientos.
Y de repente el bosque. Uno que me daba miedo de chiquita.
Atrás de los árboles que se movían (me movía yo, lo hacían los demás) apareció una secuencia de imágenes todas iguales pero con velocidad, distintas. Nunca un animal: cuadrados rápidos, exactos y azules.
Y yo seguía callada, con esa sensación de volver siempre y me pregunté cuántos viajes más tendrían que pasar para dejar de sentirme así.
Nada cambiaba atrás de los árboles.

resentimiento en el parque centenario

2007-09-25T11:41:00.000-07:00

Estoy en el Parque Centenario y espero poder contar todo como pasa así salgo de una buena vez de la parte esa en que cuando escribo no me hago cargo de nada.
Otra vez, estoy en el Parque Centenario. Hoy es un día lindo, con sol y esas cosas que hacen al estereotipo de los días lindos. Está lleno de chicos y de personas que van de sus trabajos a sus casas, la ropa los delata.
No suelo venir acá muy seguido, pero hoy estoy particularmente triste y los lugares así me distraen, en mi casa me como la cabeza.
¿Qué más estoy haciendo? Escuchando un disco de Tim Buckley y hasta hace un rato, releyendo el primer libro de Jack Kerouac que leí, hace como seis años (todos odian a mardou fox).
Bueno, el tema es que todo se desgasta.
Me enrosco mal y me voy desenroscando hasta llegar a la mueca del conformismo para pilotearla, para estar bien y zafar. Y poder seguir atendiendo.
(Me cambié de lugar porque el sol ya no me daba, vine a parar a una parte llena de pendejos y palomas - el sol me da de costado y hay olor a porro)
¿Qué pasa cuando dejo de ponerle onda? Básicamente algo así como tomarme un colectivo para poder ir a escribir egocentricidades a una plaza vallada con una laguna telermanista en el medio.

Y acá parece que la posta es caminar por la vereda angosta con cara de cansado y de querer morirse todo el tiempo. Y procurarle a los suyos un futuro mainstream prometedor lejos de las vías del tren, por si pinta el suicidio.
Y rezarle todas las noches a la religión de turno para no terminar como el loco del silbato, con un perro faldero como único amigo.
Y rezar también para por favor no ser menos que nadie y poder viajar a otras ciudades del mundo en las que la gente se siente igual de traicionada por alguien más.
Es la envidia, es el resentimiento de todos los forros que somos nosotros, porque nos salta la ficha, quedamos en evidencia todo el tiempo. Y yo me incluyo mal, porque no pasa nada con que me tome un tren a la concha de mi madre.